33 AÑOS JOHAN MÍO...
De esos 33, tan solo18 años con nosotros.
Quienes han perdido hijos antes de esa edad podrían decir que 18 han sido más que 2 o que 7 o que 10....y sí, 18 años de compartir toda esa vida, día tras día, semana tras semana, mes tras mes y año tras año son más que 17, pero a decir verdad, aunque hubieran sido 30 o 40, el número de años no tiene importancia. Ningún padre debería sobrevivir a sus hijos, va en contra de la naturaleza, del orden de la vida, de la lógica, va en contra de todo. Es el destino más cruel que un ser humano puede tener.
Si alguien con mágicos poderes me preguntase algún día qué quisiera repetir de mi vida, contestaría sin dudar un segundo, que cada momento, cada sonrisa, cada trabajo, cada tiempo dedicado a ti desde el instante que llegaste a nosotros una helada y nevada mañana de invierno de un 30 de enero de 1987. Ese día ha quedado grabado para siempre en mí, desde el primer segundo que sentí tu tibio, pequeño y frágil cuerpecito, tu olor de bebé, los ruiditos que hacías y cuando nos mirabas con esos inocentes ojos sin saber ni presentir lo que años más tarde pasaría.
Volver a ver tus ojos sinceros, tu mirada limpia, ver tu dulce sonrisa, oír tus chistes, verte dibujar, oirte cuando cantabas y verte bailando, cuando tocabas el piano y la guitarra, oír tus comentarios, mirar tu cara divertida al ver la tele, sentir tus abrazos y tus besos y por qué no, también cuando te molestabas y enfadabas porque todo eso significaría verte vivo...
Si yo hubiera sabido que a los 18 habría de perderte compañero mío, te hubiera dado mucho más amor del que te di, muchos más besos, muchos más abrazos hasta haberte empalagado, creo que no me hubiera separado de ti un segundo... te hubiera preguntado aún más cosas de tu vida, me hubiera gustado escuchar más tus puntos de vista, hubiera grabado la composición musical que hiciste, te hubiera tomado más fotos de mayor, no me hubiera perdido tu concierto del día anterior, si por lo menos lo hubiera presentido...
